sublime bobagem

2011-05-24T17:12:00.001-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=lJGA38IPXY8&feature=related

2011-04-15T16:50:00.001-03:00

atrasos do acaso
cuidados
que não quero mais

o que era pra vir
veio tarde
e essa tarde não sabe
do que o acaso é capaz

2011-04-15T16:49:00.001-03:00

amei em cheio
meio amei-o
meio não amei-o

2011-02-20T09:04:00.001-03:00

je suis desolé, mais je voudrais vous aimer

2011-01-18T16:59:00.001-02:00

Tudo, tudo na Bahia

Faz a gente querer bem

A Bahia tem um jeito

Que nenhuma terra tem

2011-01-10T14:48:00.004-02:00

I do not know what it is about you that closes

And opens; only something in me understands

The voice of your eyes is deeper than all roses

Nobody, not even the rain, has such small hands.

E. E. Cummings

2011-01-07T13:27:00.005-02:00

"Os dois sentiram no mesmo instante, e escorregaram um pelo outro como para cair em si mesmos, na terra comum onde as palabras e as carícias e as bocas os envolviam como a circunferência envolve o círculo, essas metáforas tranqüilizadoras, essa velha tristeza satisfeita de voltar a ser o de sempre, de continuar, de se manter flutuando contra o vento e a maré, contra o chamado e a queda".

Julio Cortázar, Rayuela

2011-01-06T13:46:00.002-02:00

“Só se pode viver perto de outro, e conhecer outra pessoa, sem perigo de ódio, se a gente tem amor. Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura."
Guimarães Rosa

2011-01-03T13:26:00.003-02:00

‎"In a portrait, I’m looking for the silence in somebody."
Henri Cartier-Bresson

2011-01-03T01:08:00.000-02:00

Well life has a funny way of sneaking up on you
When you think everything's okay and everything's going right
And life has a funny way of helping you out when
You think everything's gone wrong and everthing blows up
In your face

2010-12-27T12:11:00.002-02:00

My secret doesn't own me anymore. I don't need revenge.

2010-12-14T12:48:00.001-02:00

you've already won me over in spite of me

post secret

2010-11-28T12:53:00.001-02:00

2010-11-07T12:48:00.001-02:00

Always one foot on the ground
And by protecting my heart truly
I got lost!

orientação dos gatos

2010-11-05T15:35:00.011-02:00

Quando Alana e Osíris me olham não posso queixar-me da menor dissimulação, da menor duplicidade. Olham-me de frente, Alana sua luz azul e Osíris seu raio verde. Também entre eles olham-se assim, Alana acariciando o lombo negro de Osíris, que levanta o focinho do prato de leite e mia satisfeito, mulher e gato conhecendo-se desde planos que me escapam, que minhas carícias não conseguem ultrapassar. Faz tempo que renunciei a qualquer domínio sobre Osíris, somos bons amigos a partir de uma distância infranqueável; mas Alana é minha mulher e a distância entre nós é outra, algo que ela parece não sentir mas que se interpõe em minha felicidade quando Alana me olha, quando me olha de frente que nem Osíris e me sorri ou me fala sem a menor reserva, entregando-se em cada gesto e cada coisa como entrega-se no amor, ali onde todo seu corpo é como seus olhos, uma entrega absoluta, uma reciprocidade ininterrompida.

É estranho, ainda que eu tenha renunciado a entrar de cheio no mundo de Osíris, meu amor por Alana não aceita essa simplicidade de coisa concluída, de casal para sempre, de vida sem segredo. Por trás desses olhos azuis há mais, no fundo das palavras e dos gemidos e dos silêncios alenta outro reino, respira outra Alana. Nunca a disse isso, a quero o suficiente para não despedaçar essa superfície de felicidade pela qual hão deslizado já tantos dias, tantos anos. À minha maneira me obstino em compreender, em descobrir; a observo mas sem espioná-la; a sigo mas sem desconfiar; amo uma maravilhosa estátua mutilada, um texto não terminado, um fragmento de céu inscrito na janela da vida.

Houve um tempo em que a música me pareceu o caminho que me levaria de verdade a Alana; olhando-a escutar nossos discos de Bártok, de Duke Ellington, de Gal Costa, uma transparência paulatina me aproximava dela, a música a desnudava de uma maneira diferente, a tornava cada vez mais Alana porque Alana não podia ser somente essa mulher que sempre me havia olhado em cheio sem ocultar-me nada. Contra Alana, para além de Alana eu a buscava para amá-la melhor; e se de início a música me deixou entrever outras Alanas, chegou um dia em que diante de uma gravura de Rembrandt eu a vi mudar ainda mais, como se uma mágica das nuvens no céu houvesse alterado bruscamente as luzes e sombras de uma paisagem. Senti que a pintura a levava além de si mesma para esse único espectador que podia medir a metamorfose instantânea nunca repetida, a entrevisão de Alana em Alana. Intercessores involuntários, Keith Janet, Beethoven e Aníbal Troilo me haviam ajudado a aproximar-me, mas frente a um quadro ou uma gravura Alana se despojava ainda mais disso que acreditava ser, por um momento entrava em um mundo imaginário para, sem sabê-lo, sair de si mesma, indo de uma pintura a outra, comentando-as ou calando, jogo de cartas que cada nova contemplação embaralhava para aquele que sigiloso e atento, um pouco atrás ou levando-a pelo braço, via suceder-se as rainhas e os ases, as copas e os paus, Alana.

O que se podia fazer com Osíris? Dar-lhe seu leite, deixá-lo em seu novelo negro, satisfeito e ronronante; mas Alana eu podia trazê-la a esta galeria de quadros como o fiz ontem, uma vez mais assistir a um teatro de espelho e de câmaras obscuras, de imagens tensas na tela frente a essa outra imagem de alegres jeans e blusa roxa que depois de esmagar o cigarro na entrada ia de quadro em quadro, detendo-se exatamente à distância que seu olhar pedia, voltando-se para mim de vez em quando para comentar ou comparar. Ela jamais pôde descobrir que eu não estava aqui pelos quadros, que, um pouco atrás ou de lado, o meu modo de olhar não tinha nada a ver com o seu. Jamais se daria conta de que seu lento e reflexivo passo de quadro em quadro a alterava até o ponto de obrigar-me a fechar os olhos e lutar para não apertá-la nos braços e levá-la ao delírio, a uma carreira louca em plena rua. Desenvolta, leviana em sua naturalidade de prazer e descobrimento, suas paradas e demoras se inscreviam em um tempo diferente do meu, alheia à irritada espera da minha sede.

Até então tudo havia sido um vago anúncio, Alana na música, Alana frente a Rembrandt. Mas agora minha esperança começava a cumprir-se quase insuportavelmente; desde nossa chegada Alana se havia entregado às pinturas com uma atroz inocência de camaleão, passando de um estado a outro sem saber que um espectador escondido espreitava sua atitude, a inclinação de sua cabeça, o movimento de suas mãos ou seus lábios, o cromatismo interior que lhe percorria até mostrá-la outra, ali onde a outra era sempre Alana somando-se a Alana, as cartas aglomerando-se até completar o baralho. A seu lado, avançando pouco a pouco ao longo dos muros da galeria, eu a ia vendo entregar-se a cada pintura, meus olhos multiplicavam um triângulo fulminante que se estendia dela ao quadro e do quadro a mim mesmo para voltar a ela e empreender a mudança, a auréola diferente que a envolvia um momento para ceder depois a uma aura nova, a uma tonalidade que a expunha à verdadeira, à última nudez. Impossível prever até onde se repetiria essa osmose, quantas Alanas me levariam por fim à síntese da qual sairíamos os dois cheios, ela sem sabê-lo e acendendo um novo cigarro antes de pedir-me que a levasse para tomar um trago, eu sabendo que minha longa busca havia chegado a um porto e que meu amor abarcaria a partir de agora o visível e o invisível, aceitaria o limpo olhar de Alana sem incertezas acerca de portas fechadas, de paisagens proibidas.

Diante de um barco solitário e um primeiro plano de rochas negras, a vi parar imóvel por um bom tempo; um imperceptível ondular das mãos a fazia como nadar no ar, buscar o mar aberto, uma fuga de horizontes. Já não podia estranhar-me o fato dessa outra pintura onde uma grade de pontas afiadas vedava o acesso às árvores vizinhas a fizera retroceder como que buscando um ponto de observação, tal era a repulsa, a recusa de um limite inaceitável. Pássaros, monstros marinhos, janelas entregando-se ao silêncio ou deixando entrar um simulacro da morte, cada nova pintura arrasava Alana, despojando-a de sua cor anterior, arrancando dela as modulações da liberdade, do vôo, dos grandes espaços, afirmando sua negação frente à noite e ao nada, sua ansiedade solar, seu quase terrível impulso de ave fênix. Fiquei atrás, sabendo que não me seria possível suportar seu olhar, sua surpresa interrogativa quando visse em minha cara o deslumbramento da confirmação, porque isso também era eu, isso era meu projeto Alana, minha vida Alana, isso havia sido desejado por mim e dominado por um presente de cidade e parcimônia, isso agora enfim Alana, enfim Alana e eu desde agora, desde este instante. Quis tê-la desnuda nos braços, amá-la de tal forma que tudo ficasse claro, tudo ficasse dito para sempre entre nós, e que dessa interminável noite de amor, nós que já conhecíamos tantas, nascesse a primeira alvorada da vida.

Chegávamos ao final da galeria, me aproximei da porta de saída, no entanto ocultando o rosto, esperando que o ar e as luzes da rua me devolvessem ao que Alana conhecia de mim. A vi deter-se diante de um quadro que outros visitantes me haviam ocultado, parar imóvel por bastante tempo olhando a pintura de uma janela e um gato. Uma última transformação fez dela uma lenta estátua nitidamente separada das demais, de mim que me aproximava indeciso buscando-lhe os olhos perdidos na tela. Vi que o gato era idêntico a Osíris e que mirava ao longe algo que o muro da janela não nos deixava ver. Imóvel em sua contemplação, parecia menos imóvel que a imobilidade de Alana. De alguma maneira senti que o triângulo se havia fechado, quando Alana voltava para mim a cabeça o triângulo já não existia, ela havia ido ao quadro mas não estava de volta, continuava ao lado do gato olhando para além da janela onde ninguém podia ver o que eles viam, o que somente Alana e Osíris viam cada vez que me olhavam de frente.

Julio Cortázar

2010-10-31T16:10:00.002-02:00

Caos...

Por favor

Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota dágua...

2010-10-29T10:54:00.004-02:00

Porque eu quis ser uma menina com uma flor, mas não admiti e ninguém viu. Porque, talvez, eu simplesmente não seja e, por isso, ninguém veja, ou só veja quando a simplicidade já passou e tudo é só tristeza... Tristeza tanta que motiva uma amiga poetisa a me reescrever a poesia neste momento certo, o que talvez tenha sido o melhor conselho-consolo que eu já recebi... "E porque você é uma menina com uma flor e chorou e xingou e sorriu e amou, eu lhe predigo, busca a força que veio com a flor, rega. Eu sei que não por isso sua luz vai apagar. Dentro de você a menina dança!".

E é nesse ponto do nunca saber se alguém já viu ou verá essa flor que está comigo que eu me pergunto: Será que eu a vejo?

Essa coisa frágil, cheirosa, doce, colorida, despedaçável que eu talvez nunca entregue de coração a ninguém e que talvez eu seja obrigada a ver murchar aos poucos com a idade e a falta de ar... Essa essência leve, que exige paciência, cuidado e sensibilidade para que tenha seu desabrochar sentido, percebido.

À espera irremediável de um sol que substitua a artificialidade dessa estufa que dá a ilusão de aquecer. Um sol que queime sem dó, nem medo, cujos raios não se intimidem na etéra eternidade da dureza de uma redoma.

Mas essa única flor, essa raridade que sobrou do jardim esquecido... Que ela não morra com todo esse granizo ressequido, pois ela é o que essencialmente me sobra de mais precioso.

E é justamente por eu ter essa voz que não saí e esse ar recuado, por eu ser assim tão subliminar, por desafinar lindo e também feio e logo concertar, pelo nervosismo de um olhar muito... Por isso mesmo é que eu espero ser um amor feito de todas as mulheres já tidas por um você... Por eu ser, num íntimo e ínfimo lugar de mim, por que não, uma menina com uma flor.

2010-10-29T09:03:00.002-02:00

Alice: It's the only way to leave. "I don't love you anymore. Goodbye."

Dan: Supposing you do still love them?

Alice: You don't leave.

Dan: You've never left someone you still love?

Alice: Nope.

Talvez essa seja a grande saída. Fazer o que se tem vontade, independemente da vontade de qualquer um ou da resistência da lógica em ceder a esse ato. Que me importa? Se não importou a você, por que importaria a mim? Eu não sou capaz de organizar esse caos em que fomos metidos, pouco a pouco, afundando num lodo de palavras vazias. Eu nunca pedi pelas palavras, de modo que não esperava por elas cheias nem vazias. Pense que eu cheguei de leve, machuquei você de leve, e me retirei com pés de lã. Sei que o seu caminho amanhã, será tudo de bom, mas não me leve.

2010-10-28T14:11:00.003-02:00

Leave all your loving, your loving behind
You cant carry it with you if you want to survive

2010-09-15T20:37:00.002-03:00

Ela que descobriu o mundo

E sabe vê-lo do ângulo mais bonito

Canta e melhora a vida, descobre sensações diferentes

Sente e vive intensamente

Aprende e continua aprendiz

Ensina muito e reboca os maiores amigos

Faz dança, cozinha, se balança na rede

E adormece em frente à bela vista

Despreocupa-se e pensa no essencial

Dorme e acorda

Conhece a Índia e o Japão e a dança haitiana

Fala inglês e canta em inglês

Escreve diários, pinta lâmpadas, troca pneus

E lava os cabelos com shampoos diferentes

Faz amor e anda de bicicleta dentro de casa

E corre quando quer

Cozinha tudo, costura, já fez boneco de pano

E brinco para a orelha, bolsa de couro, namora e é amiga

Tem computador e rede, rede para dois

Gosta de eletrodomésticos, toca piano e violão

Procura o amor e quer ser mãe, tem lençóis e tem irmãs

Vai ao teatro, mas prefere cinema

Sabe espantar o tédio

Cortar cabelo e nadar no mar

Tédio não passa nem por perto, é infinita, sensível, linda

Estou com saudades e penso tanto em você

Despreocupa-se e pensa no essencial

Dorme e acorda

2010-09-15T20:27:00.004-03:00

Um segredo descoberto por acaso...

Esta descoberta em si já é um segredo.

Medo do que eu possa descobrir!

2010-09-10T15:10:00.002-03:00

try to try two

(des)cobertas

2010-06-23T19:12:00.003-03:00

Yeah, it's been a while...

mil coisas... sempre mil coisas!!

e agora poucos dias pra que aconteçam mais mil coisas!!!

Turbilhão!!!

"Haja hoje pra tanto ontem..."

2010-04-26T21:12:00.002-03:00

Tentando descobrir na minha vida as pequenas coisas que fazem mágica

flor da idade

2010-03-27T10:56:00.014-03:00

A gente faz hora, faz fila na vila do meio dia

Pra ver Maria

A gente almoça e só se coça e se roça e só se vicia

A porta dela não tem tramela

A janela é sem gelosia

Nem desconfia

Ai, a primeira festa, a primeira fresta, o primeiro amor

Na hora certa, a casa aberta, o pijama aberto, a família

A armadilha

A mesa posta de peixe, deixe um cheirinho da sua filha

Ela vive parada no sucesso do rádio de pilha

Que maravilha

Ai, o primeiro copo, o primeiro corpo, o primeiro amor

Vê passar ela, como dança, balança, avança e recua

A gente sua

A roupa suja da cuja se lava no meio da rua

Despudorada, dada, à danada agrada andar seminua

E continua

Ai, a primeira dama, o primeiro drama, o primeiro amor

Carlos amava Dora que amava Lia que amava Léa que amava Paulo

Que amava Juca que amava Dora que amava Carlos que amava Dora

Que amava Rita que amava Dito que amava Rita que amava Dito que amava Rita que amava

Carlos amava Dora que amava Pedro que amava tanto que amava

a filha que amava Carlos que amava Dora que amava toda a quadrilha

Chico Buarque

canção da mais alta torre

2010-02-01T12:10:00.007-02:00

Arthur Rimbaud

Inútil beleza
a tudo rendida,
por delicadeza
perdi minha vida.
Ah! Que venha o instante
que as almas encante.

Eu me digo: cessa,
que ninguém te veja:
e sem a promessa

do que quer que seja.
Não te impeça nada,
excelsa morada.

De tanta paciência
para sempre esqueço:
temor e dolência

aos céus ofereço,
e a sede sem peias
me escurece as veias.

Assim esquecidas
vão-se as primaveras
plenas e floridas
de incenso e de heras
sob as notas foscas
de cem feias moscas.

Ah! Mil viuvezas
da alma que chora
e só tem tristezas
de Nossa Senhora!
Alguém oraria
à Virgem Maria?

Inútil beleza
a tua rendida,
por delicadeza
perdi minha vida.
Ah! Que venha o instante

que as almas encante!

dos três mal amados

2010-01-13T17:56:00.003-02:00

João Cabral de Melo Neto

"O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.
O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.
O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.
O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.
Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.
O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.
O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.
O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.
O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.
O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.
O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte."

Por que primeiro o amor pode comer o nome, e joão passa a ser o joão-da-maria. E depois o amor passa a digerir as posses, os pensamentos, as frases, a personalidade, a identidade, a memória. Ele engole a tristeza, porque quem ama esquece as angústias por um momento e as lágrimas só são vertidas para dentro. O amor come o futuro, pois até o que ainda não foi já pertence a ele. O amor come todos os conflitos, todos os rebuliços, come todos os problemas e come também o medo da morte. Porque quando menos se percebe, junto com o nome, as posses, os pensamentos, as frases, a personalidade, a identidade, a memória, a tristeza, o futuro, os conflitos, os rebuliços, os problemas, o medo; a vida já foi comida.

2010-01-11T16:19:00.004-02:00

"Some people feel like they don't deserve love. They walk away quietly into empty spaces, trying to close the gaps of the past."
Into The Wild

para uma menina com uma flor

2010-01-04T20:05:00.002-02:00

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, o que, aliás, você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.
E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras.
E porque você sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano, e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre um nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, parecendo uma santa moderna, e anda lento, e fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der uma paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.
E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta e não concorda porque ele é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara-na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.
E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, você, se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse cantando sem voz aquele pedaço que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.
E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa.
E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

Vinícius de Moraes

2010-01-04T20:02:00.000-02:00

"Meu fá, minha fã
A massa e a maçã
Minha diva, meu divã
Minha manha, meu amanhã
Meu lá, minha lã
Minha paga, minha pagã
Meu velar, meu avelã
Amor em Roma, aroma de romã

Lenine, Meu Amanhã

2010-01-03T18:57:00.001-02:00

Viva 2010!

pelos caminhos que ando
um dia vai ser
só não sei quando

Paulo Leminski

2009-12-26T10:50:00.007-02:00

Alice laughed. "There's no use trying," she said: "one can't believe impossible things."
"I dare say you haven't had much practice," said the Queen. "When I was your age, I always did it for half-an-hour a day. Why, sometimes I've believed as many as six impossible things before breakfast."

(Alice Through The Looking Glass)

2009-12-19T23:55:00.004-02:00

As coisas que queremos muito são as que mais nos desapontam quando as conseguimos. E quanto mais desapontados ficamos, mais tentamos justificar com teorias do tipo "foi melhor assim", ou "tenho certeza que isto foi para o bem", podendo atingir um "com certeza isto vai me levar para algo melhor ainda" ou "por algum motivo não foi assim"... Mas será mesmo que assim que deveria ter sido? E , se não, será que tem como resgatar a expectativa?

tem mais samba no encontro que na espera

2009-12-19T11:42:00.001-02:00

Vem que passa
Teu sofrer
Se todo mundo sambasse
Seria tão fácil viver!

Chico Buarque, "Tem Mais Samba"

chuva de verão

2009-12-13T20:00:00.001-02:00

Lindo painel da exposição vertigem de osgemeos

você é má

2009-12-08T17:27:00.005-02:00

Vá se danar!
Você dá nada a ninguém
Nem um olhar
Nunca falou tudo bem!
Tem, mas não dá
Sorrir jamais lhe convém
Você é má
Mas há de ter um bem

Você dá nada a ninguém
Vá se danar!
Danada, não perde o trem
Sabe nadar
Mas nada sabe de alguém que sabe amar
Eu quero ser seu bem
Você é má

Você é maluca
Você é malina
Você é malandra
Só não é massa
E você magoa
E você massacra
E você machuca
Você mata!

Vá se danar!
Você dá nada a ninguém
Nunca dará!
Nem sempre um simples amém
A deus dirá
Diz que não vai à Belém
Você é má
Mas pode ter um bem

Vá se danar!
Você dá nada a ninguém
Danada, finge tão bem
Sabe negar
Jamais dá a quem tem demais pra dar
Mas eu serei seu bem
Você é má!

Você é maluca
Você é malina
Você é malandra
Só não é massa!
E você magoa
E você massacra
E você machuca
Você mata!

Zeca Baleiro

2009-12-04T14:36:00.001-02:00

Anne Taintor

2009-12-04T14:33:00.000-02:00

Vazio agudo
Ando meio
Cheio de tudo.

Paulo Leminski

egoísmo

2009-12-02T08:35:00.004-02:00

"Observo com frequência, que tendemos a atribuir a nossos amigos aquela estabilidade de caráter que as personagens literárias adquirem na mente do leitor. Não importa quantas vezes relemos o Rei Lear, jamais encontraremos o bom monarca levantando seu canecão de cerveja, todas as desventuras esquecidas, num festim palaciano a que estão presentes as três filhas e seus cãezinhos de estimação. Jamais veremos Emma se curar, reavivada pelos sais contidos na lágrima oportunamente vertida pelo pai Flaubert. Qualquer que seja a evolução desta ou daquela personagem entre as capas do livro, seu destino está cristalizado em nossas mentes, e, da mesma forma, esperamos que n ossos amigos sigam esta ou aquela trajetória lógica e convencional que traçamos para eles. Assim, X jamais comporá a música imortal que conflitaria com as sinfonias de segunda classe a que nos habituou. Y jamais cometerá um assassinato. Aconteça o que acontecer, Z nunca nos trairá. Temos tudo bem arranjado em nossas mentes e, quanto mais raramente vemos determinada pessoa, maior é nosso prazer ao verificar, quando ouvimos falar dela, como se vem adaptando obedientemente ao padrão de comportamento que lhe impusemos. Qualquer desvio nos destinos que decretamos nos onfenderia como algo não apenas anômalo, mas imoral. Preriríamos nem ter conhecido nosso vizinho, o vendedor aposentado de cachorros-quentes, caso venhamos a saber que ele acaba de publicar o melhor livro de poesias dos últimos tempos."

Trecho de Lolita, de Vladimir Nabokov.

se é loucura então melhor não ter razão...

2009-11-26T19:29:00.004-02:00

Uma hora de claustrofóbico calor dentro do ônibus. Guarda-chuvas pingando, vidros cruelmente fechados, embaçados... A chuva apertando, as ruas alagando até formar um mar de água podre que carrega lixo, carros e pessoas. Pequenas conversas entre estranhos que comentam a aguaceira. A esperança de chegar logo e de uma chegada seca. Mas não... o mundo continuava caindo e os pingos mornos substituíam aos poucos o clima úmido e muito quente do ônibus, tão denso que poderia ser partido como uma fatia de torta com uma faca. O guarda-chuva teve sua utilidade bastante relativizada à medida que os pingos molhavam o tecido das minhas calças, subindo vagarosamente pelas minhas pernas. Após a libertação de colocar tudo o que devia ser protegido em um local seco, livre-me de toda a tralha e decidi que, como louca, sairia feliz pela rua, deixando-me molhar pelas gotas pesadas, aceitando aos poucos a sensação de estar sendo refrescada e rindo sozinha de minha própria estranheza. Caminhei um quarteirão e fui muito olhada por pessoas que, escondidas da chuva, pensavam tão alto que eu podia ouvir... "Mas será que enloqueceu?" "Coitadinha, deve ter esquecido o guarda-chuva em casa!" "Essa sim é doida!". Mas valeu a pena, porque enquanto ria da minha suposta insanidade, tive cada vez mais intenso sentimento de liberdade e de leveza! Talvez o inesesperado esteja em nós! Eu ainda não sabia disso!

todas as cartas de amor

2009-11-25T11:51:00.008-02:00

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Poema de Álvaro de Campos, Foto de Henry-Cartier Bresson

Divagações....

O amor deve ser mais fácil de confessar do que o querer. Porque o amor é um estado no qual só tem o querer bem, o torcer para a pessoa ser feliz... O querer tem também o jogo, a dúvida; aquele que confessa querer é aquele que se rende, que se arrisca a romper o jogo. É quando se quer tanto que é preciso sair da dúvida, que se abre mão do próprio mistério para saber do querer (ou não) do outro.

Aquele que rompe o jogo deve ser corajoso, pois às vezes a única coisa que mantém o querer é a dúvida instigante. Quando tudo vem às claras há o risco de não poder mais voltar ao jogo, pois ele é mantido pela incerteza. É preciso um dizer que dá espaço para desdizer, paratanto as bebedeiras, as falas vazias, a falta de ação.

Mas chega um momento no qual é preciso dizer algo, pois, senão, tudo se torna amarelecido pelo tempo; a dúvida se converte em irritação e frustração, o talvez se transforma em não, o querer se amorna...

Porém, mesmo com as indicações de que este momento há de chegar, o medo de ser o que vai romper o jogo ainda é mais forte e a fala fenece diante dele como obediente subalterna.

Às vezes a ilusão da possibilidade é mais forte do que a verdade da realização.

2009-11-24T20:28:00.001-02:00

Sublime segundo de suspensão.
Não mais que um nada, não menos
Se fosse em outro milésimo, mudava.

Reflexo boiando
Nublado embaçar da névoa
Do dia a clarear.

Movimento e estati(cidade)
No despertar urbano
De mais um dia.

Correr, correr e nunca sair do lugar,
Voar parado,
Morta vivacidade.

sublime bobagem

2009-11-24T20:20:00.001-02:00

Para sublimar bobagens sublimes!

Salut!